Se casan Wally y Carmen Sandiego. ¿A quién tienen de hijo?
Al Bosón de Higgs.
30 noviembre 2010
27 noviembre 2010
Linux, el sistema EEEH AAAAH
Linux es un sistema operativo al que me gusta llamar EA por la siguiente razón:
-Es el KDE
-¿Eh?
-El entorno gráfico
-Ah.
-Instalate esos paquetes
-¿Eh?
-Los componentes del sistema operativo.
-Ah.
-Un archivo de copia de seguridad
-¿Eh?
-Un jodío archivo comprimido
-Ah.
-Jerga
-¿Eh?
-Traducción a Windows.
-Ah.
-Es el KDE
-¿Eh?
-El entorno gráfico
-Ah.
-Instalate esos paquetes
-¿Eh?
-Los componentes del sistema operativo.
-Ah.
-Un archivo de copia de seguridad
-¿Eh?
-Un jodío archivo comprimido
-Ah.
-Jerga
-¿Eh?
-Traducción a Windows.
-Ah.
Cosas sobre mi que nunca cuento porque nadie se las cree 2
(Enlace a la primera entrada)
La chica más guapa de una clase con 80 mujeres de una facultad con más de mil, un pivón indiscutible, dijo que la besara. Lo rechacé porque tenía novia. Todavía me arrepiento.
Conocí a un chico llamado Gandalf
Conocí y hablé bastante con una actriz porno. Fuí amigo suyo. Actriz porno internacional, por cierto. No supe que era actriz porno hasta muchos años después. Supuse que esas fotos no me las enviaba sólo a mi y la advertí de tener cuidado con lo que enviaba, que yo sería cuidadoso pero que otros no lo serían. Hasta la tuve en FB. Me terminó borrando, pero tenemos a una amiga común.
Uno de mis blogs fue enlazado en Neatorama.
Conozco personalmente a una persona que perdió el habla y sólo puede cantar.
La chica más guapa de una clase con 80 mujeres de una facultad con más de mil, un pivón indiscutible, dijo que la besara. Lo rechacé porque tenía novia. Todavía me arrepiento.
Conocí a un chico llamado Gandalf
Conocí y hablé bastante con una actriz porno. Fuí amigo suyo. Actriz porno internacional, por cierto. No supe que era actriz porno hasta muchos años después. Supuse que esas fotos no me las enviaba sólo a mi y la advertí de tener cuidado con lo que enviaba, que yo sería cuidadoso pero que otros no lo serían. Hasta la tuve en FB. Me terminó borrando, pero tenemos a una amiga común.
Uno de mis blogs fue enlazado en Neatorama.
Conozco personalmente a una persona que perdió el habla y sólo puede cantar.
26 noviembre 2010
25 noviembre 2010
24 noviembre 2010
Como me quiero
Y buscando el principio del Eclesiastes me encontré conmigo mismo me di un beso en la boca y leí lo siguiente
20 noviembre 2010
Un striptis para el capitán Medusa
¿Por qué deberíais haceros miembros de este grupo de facebook?
Por varias razones.
Una es que no cuesta nada. Es hacer un click.
Dos es que mucha gente que ni me conoce se ha hecho fan. ¿Les importo más que a vosotros?
La tercera sería que no puede salir nada malo de ahí. Nada. Si das dinero a un pobre puede que se lo gaste en vino. Si ayudas a una ONG se lo puede quedar un intermediario. Pero aquí el peor escenario es que no te hagas fan.
Pero la más importante, la única importante de hecho, es que yo lo haría. Yo me haría fan de un grupo si vosotros me lo pidierais. No sólo eso, sino que también lo pondría en mi muro de Facebook si me lo pidierais.
¿Sabeis qué? Que cuando me pedís que me haga fan de vuestra empresa, lo hago. Si me pedís que se lo envíe a quien pueda estar interesado, lo hago.
Y es un puto click.
Y no sólo eso: Os he arreglado el ordenador o ayudado a encontrar programas y datos y mil cosas cientos de veces y sin cobraros ni un duro. He perdido horas con vosotros sólo para ayudaros a arreglar vuestros desmanes informáticos.
Yo sólo os pido un click. O unos cinco o seis si quereis pasarlo a algunos de vuestros contactos. A cambio os entretengo con blogtellas o con videos. U os ayudo con el ordenador. O me hago fan de las chorradas que me mandais.
Así que no seais idiotas, que no os cuesta nada, y haceros fans. Necesito 123 más de aquí al miércoles
Por varias razones.
Una es que no cuesta nada. Es hacer un click.
Dos es que mucha gente que ni me conoce se ha hecho fan. ¿Les importo más que a vosotros?
La tercera sería que no puede salir nada malo de ahí. Nada. Si das dinero a un pobre puede que se lo gaste en vino. Si ayudas a una ONG se lo puede quedar un intermediario. Pero aquí el peor escenario es que no te hagas fan.
Pero la más importante, la única importante de hecho, es que yo lo haría. Yo me haría fan de un grupo si vosotros me lo pidierais. No sólo eso, sino que también lo pondría en mi muro de Facebook si me lo pidierais.
¿Sabeis qué? Que cuando me pedís que me haga fan de vuestra empresa, lo hago. Si me pedís que se lo envíe a quien pueda estar interesado, lo hago.
Y es un puto click.
Y no sólo eso: Os he arreglado el ordenador o ayudado a encontrar programas y datos y mil cosas cientos de veces y sin cobraros ni un duro. He perdido horas con vosotros sólo para ayudaros a arreglar vuestros desmanes informáticos.
Yo sólo os pido un click. O unos cinco o seis si quereis pasarlo a algunos de vuestros contactos. A cambio os entretengo con blogtellas o con videos. U os ayudo con el ordenador. O me hago fan de las chorradas que me mandais.
Así que no seais idiotas, que no os cuesta nada, y haceros fans. Necesito 123 más de aquí al miércoles
19 noviembre 2010
18 noviembre 2010
Facebook y más
1.No me va el chat de FB. Considerando las horas que paso en Facebook, es como estar cojito.
2.Por fin tengo mi Tri Graph... pero se ha vuelto a joder. Espero que sea la pila, pero me da que no. Me he duchado con él y funcionaba perfecto. Al rato dejó de funcionar.
3.Lo mejor de hablar al ordenador no es la rapidez*, que es apenas un par de clicks, sino lo molón que es y lo futurista que parece.
4.Lo malo de las ayudas para dormir es que te fuerzan a dormir, no sólo te ayudan.
*Es más lento que usar ratón y teclado, pero recuerden que lo uso ADEMÁS, no sustituyendo.
2.Por fin tengo mi Tri Graph... pero se ha vuelto a joder. Espero que sea la pila, pero me da que no. Me he duchado con él y funcionaba perfecto. Al rato dejó de funcionar.
3.Lo mejor de hablar al ordenador no es la rapidez*, que es apenas un par de clicks, sino lo molón que es y lo futurista que parece.
4.Lo malo de las ayudas para dormir es que te fuerzan a dormir, no sólo te ayudan.
*Es más lento que usar ratón y teclado, pero recuerden que lo uso ADEMÁS, no sustituyendo.
17 noviembre 2010
Descargando una Debian
Hasta el día en el que para instalar un puto Linux no tengamos que hacer la de Dios es Cristo, no va a haber modo de que tenga un mínimo éxito.
Que difícil es hasta estudiar.
Que difícil es hasta estudiar.
¡Ayudenme! (Por la mejor causa: tetas)
Amigos y contactos, mujeres y, sobre todo, hombres en general.
Una amiga, una rubia, a mi parecer, espectacular, me ha prometido un strip-tease si conseguía 200 personas que lo pidieran.
Como supondreis, dejo claro desde el principio, por mucho que fastidie, ni puedo decir quien es, a no ser que venga ella y lo diga, ni voy a compartir fotos suyas. Me pongo en vuestro lugar y sé que da mucha rabia.
Pero ahora poneros vosotros en el mío.¿Qué hombre sería un buen hombre si no ayudara a otro en un trance así? Sólo necesito que os hagais fans de esta página y que se la envieis a vuestros contactos. No quiero nada más. Sólo un par de clicks y premio.
¿Y qué ganais vosotros?
1.Contar y participar en una historia guay de Internet que se seguirá oyendo durante siglos y siglos. ("Pues una chica dijo que... y entre todos lo conseguimos")
2.Haceros fans de una tontería más.
3.El placer del deber cumplido
4.Hoy por mi... y quizá cunda el ejemplo
¡Decídselo a vuestros contactos! ¡Ponedlo en vuestros blogs!
¡Haganse fans!
Una amiga, una rubia, a mi parecer, espectacular, me ha prometido un strip-tease si conseguía 200 personas que lo pidieran.
Como supondreis, dejo claro desde el principio, por mucho que fastidie, ni puedo decir quien es, a no ser que venga ella y lo diga, ni voy a compartir fotos suyas. Me pongo en vuestro lugar y sé que da mucha rabia.
Pero ahora poneros vosotros en el mío.¿Qué hombre sería un buen hombre si no ayudara a otro en un trance así? Sólo necesito que os hagais fans de esta página y que se la envieis a vuestros contactos. No quiero nada más. Sólo un par de clicks y premio.
¿Y qué ganais vosotros?
1.Contar y participar en una historia guay de Internet que se seguirá oyendo durante siglos y siglos. ("Pues una chica dijo que... y entre todos lo conseguimos")
2.Haceros fans de una tontería más.
3.El placer del deber cumplido
4.Hoy por mi... y quizá cunda el ejemplo
¡Decídselo a vuestros contactos! ¡Ponedlo en vuestros blogs!
¡Haganse fans!
16 noviembre 2010
Reconocimiento de voz.
Estar calzándome o recogiendo o partiendo la cena mientras puedo operar con el ordenador es fabuloso.
No se me había ocurrido antes y funciona de maravilla.
No se me había ocurrido antes y funciona de maravilla.
11 noviembre 2010
7.000
Hace tiempo que habría alcanzado las 7.000 entradas, pero me resisto. Estoy borrando muchos mensajes antiguos e inútiles, de esos que tan solo tienen una url que ya no funciona y que ni yo recuerdo que era o que eran temporales y de ningún interés.
Conversación
Por desgracia no soy el genio de la par, sino el que mete prisa.
-¡Vamos! Parece que teneis horchata en vez de sangre.
-La horchata es mejor.
-¡Vamos! Parece que teneis horchata en vez de sangre.
-La horchata es mejor.
10 noviembre 2010
Civil War: Preludio
16€, tapa dura y un montón de páginas fabulosas del mejor Marvel. Cuenta lo que hay antes de la Civil War y es de suponer que saldrán los siguientes en no mucho tiempo.
Una compra imprescindible.
09 noviembre 2010
Los motores del Ogame - Guía Rápida
Motor de Combustión: Cazadores ligeros, Naves de carga, Recicladores y Sondas de espionaje (10% por nivel)
Motor de impulso: Cazadores pesados, Cruceros, Colonizadores y Bombarderos (20% por nivel)
Además, el alcance de los misiles interplanetarios es ((Motor-de-impulso*2)-1)
Propulsor hiperespacial: Naves de batalla, Destructores y Estrellas de la Muerte (30% por nivel)
Motor de impulso: Cazadores pesados, Cruceros, Colonizadores y Bombarderos (20% por nivel)
Además, el alcance de los misiles interplanetarios es ((Motor-de-impulso*2)-1)
Propulsor hiperespacial: Naves de batalla, Destructores y Estrellas de la Muerte (30% por nivel)
El Sahara
Los saharauis no tienen derechos sobre el Sahara. Marruecos tampoco.
Antes de que Marruecos existiera, el Sahara ya era español. Los saharauis, como los vascos en El País Vasco* o los catalanes en Cataluña, son simples habitantes, no dueños de la tierra, que es de todos los españoles.
Antes de que Marruecos existiera, el Sahara ya era español. Los saharauis, como los vascos en El País Vasco* o los catalanes en Cataluña, son simples habitantes, no dueños de la tierra, que es de todos los españoles.
07 noviembre 2010
MCB
No has dejado de producirme insomnio, ni ansiedad ni llanto.
Pero sí todas esas cosas buenas que me producías antes.
Pero sí todas esas cosas buenas que me producías antes.
06 noviembre 2010
Noticias que no dan la vuelta al mundo
Es verídico, doy fe.
Hola, os escribo por un suceso que tuvo lugar este último viernes en Ciudad Juárez, México. Ocurrió durante una manifestación por la No Violencia, donde un grupo de estudiantes se manifestaron por las calles de Juárez y uno de ellos sufrió el disparo por la espalda de uno de los federales de la ciudad. La bala fue disparada desde apenas 3 metros, cuando el chico corría a resguardarse en la universidad... por eso le impactó por la espalda y le afectó a toda la zona del estómago... solo hay que ver el video...
Los federales tienen prohibido actuar en zona universitaria y además, ninguno de los estudiantes iba armado, ya que era una manifestación pacífica contra la violencia y la militarización de la ciudad. Este hecho ha creado un gran revuelo en toda la zona, ya que es la gota que colma el vaso dentro de la violencia en México.
El chico estuvo en cuidados intensivos durante algunos días, y ahora está estable pero tienen que seguir realizando operaciones...
Esta noticia apenas a viajado de un Estado a otro dentro de México, y mucho menos fuera del país... porque la gente tiene miedo, temen salir a la calle a protestar, a expresarse... es lo que pasa cuando tienes miedo de quien se supone debe protegerte. Los ciudadanos de Juárez quieren que los federales y militares salgan de la ciudad, para evitar más muertos innecesarios, para que puedan vivir en paz. El presidente y los medios de comunicación actúan como cualquier otra persona en su lugar, intentan que no se conozcan los hechos, que pasen desapercibidos y que se desvíe la atención a otras cosas... pero eso es precisamente lo que hay que evitar, es por eso que os pido que difundais la noticia todo lo que podais... Porque si hay movilización en España, en uno de los países más involucrados con latinoamerica y con México, servirá de apoyo social a todas las personas de aquí, para que sepan que no se les puede silenciar tan fácilmente.
Os envío unos enlaces con páginas sobre la noticia, y con videos sobre el momento en el que pasó...
http://www.elpueblo.com/notas/20101029/balean_federales_a_estudiante___de_uacj_en_marcha_por_la_paz
Aquí explica un poco los actos que se iban a realizar, porque se trataba de un foro contra la violencia y la militarización, y aparece el video de la manifestación en apoyo a Darío:
http://www.jzmov.com/porunaculturadiferente/
Esta es del martes, cuando se hizo una manifestación apoyando a Darío:
http://juarezenlasombra.blogspot.com/2010/11/si-nos-dan-un-nos-dan-tods-mas-de-2-mil.html
http://www.youtube.com/watch?v=BdTwQX8t0nk&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=BSmhwBA8cBk&feature=related
P.D: Si se preguntan la veracidad de los hechos, están bien documentados, Darío es amigo y fuimos el pasado martes a verlo al hospital de Juárez. Escuchamos de primera mano los relatos de amigos que estuvieron ahí y que desgraciadamente lo vieron todo. Si quieren más información responded al mail.
05 noviembre 2010
Rendición y renuncia
Uno. El ingeniero perfecto
Así pues, Dios calculó todos los movimientos que haría todo aquello que dejase suelto, puso cada cosa en su sitio, le dio las propiedades necesarias para que llegara al puerto deseado y soltó todo, quitó la pausa. Y se despreocupó. Todo saldría a pedir de boca. Sabía que, millones de años más tarde, unos diminutos seres de un diminuto planeta de una diminuta región del espacio dirían hablar con él y ser sus portavoces. ¿A quién le importa un diminuto planeta de una diminuta región del espacio? Y aun más, ¿A quién le importan sus habitantes? No había más remedio que ponerles por aquello de crear el efecto mariposa que pretende crear.
¿Para qué haría esto Dios? ¿Por aburrimiento? No creo, es Dios. ¿Para fardar? ¿Para impresionar a una chica? ¿Por un favor? ¿Por una apuesta?
Nunca lo sabremos. Quizá la respuesta sea una idiotez supina, quizá sea un motivo filosófico trascendental, tan trascental que jamás podremos comprenderlos con nuestros pequeños cerebros. ¿Acaso tendría Dios que darnos explicaciones? ¿No es, he dicho ya, un ingeniero perfecto que sabe que su obra también lo es y que no necesita preocuparse por nada ni fijarse en qué sucede por dentro?
Dos. El ingeniero suicida
Así pues, Dios calculó todos los movimientos que haría todo aquello que dejase suelto, puso cada cosa en su sitio, le dio las propiedades necesarias para que llegara al puerto deseado, volvió a mirarse y vigilarse y disfrutó de sus últimos segundos de vida. Dios se modeló de tal modo que todo empezaría con una gran explosión en la que moriría para dar lugar a cientos de vidas, cien mil millones de ellas a su imagen y semejanza. Catorce mil millones de años después a un filósofo existencialista llamado Camus la idea le encantaría. Es una pena que fuera a salir ateo, porque se moriría de gusto. Kirkeegard es un imbécil. Ni siquiera sé si se escribe así.
Tres. El Verbo
En el principio creó Dios los cielos y la tierra. Y la tierra estaba desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas. La historia es de sobra conocida: Luz y tierra y agua y plantas y animales. Y el sexto día, el hombre.
Todo ser vivo ha de reproducirse y Dios se reprodujo en hombres a su imagen y semejanza. Sólo dos, hombre y mujer, como parte separada que sólo alcanzarían la madurez y la perfección juntándose. Como niños, más bien juguetes, capados y preparados para divertirse. Serían dioses, pequeños dioses, reyes de su ínsula que es la tierra. Pero para que no me superen, se dijo Dios, les pondré una fecha de caducidad. A partir de ahora, serán mortales. Y la mortalidad les quita el poder, por tanto, tampoco tendrán mi poder.
Además nacen con tabla rasa, sin conocer la naturaleza ni saber a que atenerse, sin saber que pueden hacer ni como. Así pues, el ser humano, más que mi hijo, es un clon imperfecto, un maniquí de Dios. Tan solo una figura de barro.
Así pues, otros dioses, otros como yo se apiadan de ellos, y tendré que tenerles lejos. Vigilaré para que ningún dios extraño, nadie que no sea yo, les hable, les libere de su condición de muñecos y les convierta en dioses que puedan querer vengarse de mi.
Pero el Extraño no entró en el paraiso con su forma normal, por la puerta grande, esperando un enfrentamiento cara a cara. El extraño es sibilino y entró por un pequeño agujero disfrazado de serpiente. Así se acercó al hombre para liberarle, para darle su derecho a ser dios, como todos los seres inteligentes de la creación.
Y así entonces vio que su plan no era perfecto. Los dos árboles que les darían vida y ciencia estaban demasiado alejados y Dios les atraparía. Tuvo que elegir uno solo.
El arbol de la vida les daría vida y poder infinitos. Serían como ellos, pero retrasados mentales. Podrían ser muy peligrosos. Mejor les daría de comer del arbol de la ciencia. El arbol de la ciencia les abriría la posibilidad de conocer. Pero sin poder. ¿Sería acaso mejor? Verían lo que podría ser y no es. El conocimiento es un arma de doble fila, ya que puede darles poder o puede desesperarles ante la posibilidad. El conocimiento no es sólo poder, también es conocimiento de la falta de poder.
Ciencia sea. Que sea lo que Dios quiera, si es que a este nivel ese dicho tiene algún sentido.
Y entonces Eva comió y comenzó a comprender. Y al segundo siguiente comprendió que comprendía. Y fue a buscar a Adán para que comprendiera, porque le quería, dado que el amor no es comprensible ni se modifica con razonamientos. Y Adan comprendió. Y entonces Dios quiso eliminarles antes de que se hicieran demasiado fuertes. Dios, el dios sol, envió una tormenta de plasma de su mano izquierda, a la que llamaría Sol. Pero el Extraño se adelantó y creó un campo magnético que protegería a la tierra de los ataques de la mano de Dios.
Y entonces Adán vio el hedor verde del ataque de la mano de Dios. Y lo llamó Aurora Boreal. Y decidió acabar con Dios para siempre. Entonces vio que el aire era frío y que el entorno era hostil. Y comprendió que moriría pronto. Entonces le dijo a Eva: "Hemos de procrear, pues tenemos que transformar nuestra vida caduca en una vida infinita a través de nuestros hijos para así poder vengarnos de Dios".
Y procrearon. Y mientras no podían fornicar, Adan y Eva estudiaron el mundo. Y se lo contaron todo a Caín y a Abel, sus primogénitos.
Entonces Dios decide evitar la procreación. A partir de entonces, sólo podrán procrear si son de sexos distintos. Y, si son hermanos tendrán problemas con sus hijos.
Pero aquello no era suficiente y siguió en su empeño y empezó a hablar a los hijos de Adán y de Eva a sus espaldas. Les dijo que él era bueno y que les diera el fruto que ganaran con el sudor de su frente. Y de Caín dijo que lo que le daba era malo y no lo quería. Y de Abel que lo que le daba era bueno. Y les enfrentó y les enfrentó. Abel se hizo arrogante y Caín envidioso. Hasta que un día Caín mata a Abel y huye.
-"Está hecho" dice Dios. "Jamás podrán reproducirse más."
Entonces Caín encuentra a un semejante. ¿Pero cómo?
Sólo lo sabe el diablo. Él ha copiado el diseño y ha puesto otros semejantes. Ahora podrán reproducirse y crecer.
Adán sabe lo de su hijo y se desespera. Entonces decide que la información que ha dado a sus hijos ha de dársela al resto de la humanidad. Y que el conocimiento ha de pasarse para poder construir un árbol de la vida, para ser todopoderosos y matar a Dios. Entonces inventa la escritura. Así podrá pasar la información contra Dios y quien sabe que más aplicaciones tendrá ese invento, ese poder pasar la información incluso sin estar presente.
Y Adan escribe y escribe contra Dios. Entonces Dios recluta a soldados. Pero no le sirve que den muerte a Adán, pues su idea podría reproducirse. Y comienza otro camino para acabar con los humanos.
Entre los dioses está prohibido jugar a ser Dios. El número de adoradores y su fervor hace más poderoso al dios que les ha creado. Satán se queja de Dios a los demás dioses y todos se enfrentan a él. Pero Dios ha roto el equilibrio. Ahora es más poderoso que los demás gracias a sus seguidores
¿Qué posibilidad tiene Adán de enfrentarse a él sin los demás Dioses? Por de pronto, sin Satán estaría muerto ya. Pero el campo magnético le ha liberado de su mano izquierda.
Miles de años más tarde, los hombres crearían un cerebro del tamaño de la tierra que les convertiría a cada uno en neuronas. Esa gran Biblioteca de Babel les conectaría a todos y los adanitas se llamarían transhumanistas y se conocerían y, al fin, se organizarían entre ellos. Leerían el cerebro humano cada vez con mayor precisión. Esto abriría un campo infinito de creación artística y científica. Una singularidad. Poco más tarde, una IA humana. Otra singularidad. La mejorarían, aumentarían y replicarían. La última singularidad sería cuando aprendieran a mejorar y escribir el cerebro. Entonces cada niño pequeño tendría todo el conocimiento de todas las areas del conocimiento. Y la producción científica crecería exponencialmente y cada generación sería mucho más inteligente que la anterior. Los humanos trascenderían y entonces llegarían a Dios. Entonces le matarían. Y alguien escribiría en una pared “Nietzsche tenía razón”. Y el ser humano será libre entonces y señor del universo. Y Conocerían a Satanás y este les abrazaría diciendoles “Ahora sois uno de nosotros, miles de nosotros”.
Tres. No hay Dios
No hay Dios ni nunca lo hubo. Esto no tiene sentido. Ningún sentido.
Cuatro. Dios soy yo.
Yo soy Dios, creador de lo que lees. Tu podrías ser Dios. Crea. Cree en ti. No creas en mi. No creas en ti. Crea en ti.
Cinco. Dios eres tu.
Tu eres Dios. Si tu no existieras yo no existiría. Todo gira a tui alrededor. No puedo ponerme en tu situación porque tu eres el creador y yo sólo parte de lo que ves. Soy una ilusión Soy un actor secundario. Actor secundario bobo. O ni eso. Probablemente un extra. Tu creas el mundo. Por eso, cuando algo te interesa aparece en todas partes, por eso, cuando piensas en alguien te lo encuentras, por eso cuando deseas algo pasa.Por eso crees la chorrada de que “Todo pasa por una razón”, por eso aun piensas que, si piensas algo con mucha fuerza, ocurre. Porque tu lo haces ocurrir. El mundo gira a tu alrededor. Tu lo haces girar. Por eso, cuando crees que no gira a tu alrededor deja de girar, porque tu lo haces dejar de girar. Una profecía auto cumplida funciona contigo, porque tu lo haces funcionar.
Seis. Nadie somos Dios
Cristina le dijo: Te creo una fuerte tentación.
A Gabriel le creaba una fuerte tentación.
Gabriel la creía una fuerte tentación.
Gabriel le dijo: Te creo una fuerte tentación.
Cristina daba importancia a la vida de Gabriel. Y se la quitaba con sus acciones y su indiferencia. Cristina era la sal de su vida.
Gabriel le dijo: Sal de mi vida.
Cristina no quería salir.
Gabriel insistió: Sal de mi vida: Sal de mi vida.
Cristina no le quería.
Gabriel rogó: Quierote. Quiereme.
Cristina no quiso quererle. Prefirió esconderse y ser cobarde y dejar pudrirlo todo. Luego lloraría. Que llore. Ella se lo ha buscado.
Cristina sería la diosa de Gabriel y no quiso serlo. Oh, diosa. Oh, diosa Odiosa.
Gabriel se desespera y carga con lo que puede.
Gabriel insulta: Cristina es Zorra
Gabriel esputa: Cristina es puta.
La mente de Gabriel se abotarga, se nubla. Gabriel ahora es estúpido. Su cerebro, que al fin y al cabo su cerebro es él, es tupido. Gabriel estúpido es tupido.
Va al psicólogo sin fe en la psicología, con fe en la magia, como el que va al cura. Ni psicólogo ni cura curan.
Gabriel ya no puede tener sexo. No le dura dura.
Gabriel atontado cambia de trabajo. Se hace jardinero de interior. Planta una planta en la planta 13 de un edificio de oficinas. Es mejor la muerte, pero no viene.
Gabriel se muere de querer y “se quiere de morir”.
Cristina no nos importa. Ella mata y a quien a fuego mata a fuego muere. Si pasa mal no pasa nada. Si no pasa bien no pasa nada. Acción y reacción, acto y consecuencia. Lo malo son los daños colaterales, los que no pintan nada en esa guerra, los que beben una pinta de hiel con tan mala pinta que una sola pinta les mataría. Y beben una pinta.
Gabriel agarra una cuchilla, pero se corta con cortarse. No quiere querer vivir, pero quiere querer. Pobre diablo.
Gabriel no sale de su asombro. Y ya no está a su sombra. Ya le gustaría que ella se encontrase entre el sol y él.
Gabriel podría volar, pero quiere sus alas. Podría brillar incluso en la obscuridad, pero quiere la luz que le da ella.
Gabriel ya no quiere volar. Quiere volarse, la tapa de los sesos o volarse una sobredosis. O volar sólo hacia abajo, volar hasta morir, hacerse uno con la tierra, expandirse, escapar de su cuerpo, reventar y manchar a los transeuntes con su interior y su pancreas y su estómago y su sangre.
Quiere mancharles y vengarse de que ellos le mancharan con sus miedos y su hipocresía y su cobardía y su dejadez. Gabriel sólo quiere redimensionarse en dos dimensiones. Total, la tercera sólo es un holograma borroso. Quiere volver a la realidad, a millones de kilómetros de distancia, donde se genera el holograma.
Gabriel quiere despertar de la pesadilla de sin-ella. Es una de esas cosas que parece que no pueden pasar, que no deben pasar. Gabriel quiere salir de esa realidad. Es una de esas cosas que uno sólo se imagina como “No me puede pasar a mi”. Y no se habitúa, no se lo cree, no le entra en la cabeza. No sale de su asombro ni saldrá jamás. Gabriel se ha torcido, ha cambiado. Ahora su alma es negra, es un desalmado de alma inútil. Gabriel ya no.
A Cristina se la ha llevado el viento, el viento se paró donde nunca pasa nada y dio nuevo aire a la relación. Entró como un tornado, puso más presión dentro que fuera y se llevó el tejado volando. Volando voy.Volando... nunca vuelvo.
Siete. No hay Dios sin Tries
-Y si no hay Dios, ¿Qué ha generado el universo?
-Y si hay Dios, ¿Qué ha generado a Dios?
-Ay Dios. Dios es divergente, no contingente.
-Tu eres divertido, no detergente.
-Que tonto. Ay, que gente.
-Tomatelo con calma. Ahora es importante que haya alma o no. Si hay alma, entonces nunca podremos simular a un ser humano. Si no lo hay, es cuestión de tiempo.
-Si no hay alma ¿como piensas?.
-Que chorrada.
-El alma está en el cerebro
-El alma no está.
-Lo dice Punset
-Es una expresión.
-¿Tu qué sabes?
-Ay señor. Si lees el libro es evidente
-No lo he leido.
-Ya
Ocho. El dios está en el gluten
El dios está en el gluten. Los celiacos están endemoniados y los alimentos sin gluten son pecado. Los que tienen gluten normalmente y se lo quitan son blasfemos
Nueve. Dios está entre los pucheros
Lo que pasa es que dios es un diablo de dos centímetros que quiere ser un blobel y no puedes encontrarlo, porque se esconde siempre al otro lado del puchero, como Clerion, el gran satélite fantasma que está al otro lado del sol y por eso no podemos detectarlo, porque no tiene suficiente gravedad como para marcar las órbitas de los demás planetas y porque siempre está al otro lado exacto del sol.
Este planeta existe igual que Dios igual que el duende.
Diez. Sin Dios
No hay necesidad de seguir hablando de Dios ni de Dioses. Nada nos obliga. Esta no es la edad media. Esta es la Edad Mierda. Todo está lleno de mierda, mierda física y mierda psíquica y mierda física y química.
La mierda ocurre y escurre, por eso siempre cae más a los de abajo.
Sin Dios no hay necesidad ni obligación. El capítulo once puede tratar de cualquier tema, de cualquier bobada. Nada nos obliga. No hay una moralidad ni un fin para nada y todo se hace absurdo.
Once. Café O´lait.
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido I
“Café Olé” es el nombre de la Croissantería en la plaza de la universidad.Está presidida por una gran televisión a la que se dirigen las miradas de muchos contertulios: De los que esperan, de los que están hartos de escuchar a su interlocutor, de los que están pensando, de los que ya no quieren pensar más, de los que no tienen nada que decir, de los que ya no quieren decir más...
Los que piensan, no pocas veces, terminan embobados mirando la tele. Los que no quieren pensar terminan pensando mientras miran a la tele. Como aparato es bueno, pero siempre está sintonizado en una emisora de música latina que cada día es peor, aunque siempre parece que ya no va a poder serlo más.
Doce. No hay quien se quede despierto
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido II
Los ojos se me cierran y mis manos escriben solas. No sé que quieren decir aquí. Es cosa suya. Todo este capítulo es cosa suya. No son muy inteligentes, pero tampoco son tontas: Se expresan muy bien cuando quieren, pero quizá el lenguaje escrito se les de algo peor. Así pues, si hay fallos es cosa suya. Yo me estoy durmiendo, son ellas las que no quiere que descansemos. Estoy amarrado a la tristeza, oyendo canciones tristes, la misma una y otra vez, dando cabezadas, resistiendo a la cama para no caerme al abismo y al rencor. “Te fuí a buscar, muerte ven. Y mis ojos no han cesado de gritar, Muerte ven.” No quiero dejar de oirla, prefiero que me llene la cabeza y no tener que pensar en mis demonios. Ahora hay un demonio peor, mucho más grande que el resto, un demonio que me atormenta cuando me acuesto. Un demonio que antes estaba de mi parte y me protegía. Ahora me odia y yo le odio. Ojalá desaparezca. Ojalá nunca hubiera existido. Mis manos ya no pueden hablar. El sueño es la petit morte. El orgasmo es vida. Lo malo de escribir con los ojos cerrados, dormido, lo malo de dejar que las manos escriban solas, es que luego hay que editar, luego hay que mirar a ver que se ha escrito. No siempre hay que corregir cosas. Pero no siempre los errores son errores de tipografía. A veces, las manos, deshinibidas, han contado cosas que debían haberse callado, que no pueden decirse, que no pueden abrirse para no hacerse vulnerable. Sin embargo, hacerse el fuerte es una señal clarísima de debilidad. El que es fuerte no tiene necesidad de hacérselo. El que se lo hace lo hace para evitar ataques. Cambia en cada caso, claro. Ojalá hubiera un método de detección. Ojalá los hombres fuéramos machinae animata y no simples organismos vivos y desordenados.
¡Brindemos por los traidores!. Brindemos por su traición, que nos ha hecho vivir, despertar de nuestro sueño, como quien despierta de su letargo cuando le arrojan al agua congelada del ártico. Brindemos por ellos y porque mueran quemados, apedreados. las calles están llenas de bandidos. Huyamos de las calles, refugiémonos en nuestros agujeros, en nuestras madrigueras. Subamos a ellas como si, en vez de ser agujeros excavados en la tierra, llenos de gusanos y topos y pobredumbre fueran torres de marfil desde la que que mirar al resto de la humanidad tomando un vino tinto, sentados en grandes sillones, al calor de la hoguera, con pantuflas y un periódico. Una estancia de techo invisible por alto, con alfombras de piel arrancada a animales todavía vivos
Peor que el olvido. Queremos ser olvidados. Queremos vivir planamente y morir plenamente. Según los cristianos, algunos, no hay cielo e infierno, sino cielo y muerte. Quiero esa muerte, me gusta más que el cielo. La vida eterna es el peor de los castigos. No quiero estar con el mundo, quiero mirarles desde mi torre, una torre estratosférica desde la que ni siquiera verlos, desde la que reirse de la locura humana y mirar a las estrellas o cogerlas con las manos y usarlas para decorar la habitación. Una torre tan alta que tapa la luna y se choca con ella y desde la que puedes arrancar un cacho de ella para ponerla entre dos panes y hacer un bocata de luna.
Trece: Cara de luna
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido III
Cara de Luna es un chico calvo, con la cara tan redonda que todos le llaman cara de Luna. No tiene barba ni bigote ni apenas rasgos. Es gordo, de familia problemática. No tiene hermanos y sus padres no le quieren. Sus compañeros de clase se meten con él. Hasta el profesor lo hace. Pero es sólo por su aspecto físico, él no hace nada. Literalmente nada. Prefiere estar agazapado, escondido. Quiere pasar desapercibido. No quiere ser estrella del rock ni director de banco, quiere hacer algo anodino, fabricar algo, algo aburrido como cucharas correctas, ni muy buenas ni muy malas, o cajas de cartón para guardar clavos del siete.
Pero su cara es tan brillante, es tan pálido y tiene una cabeza tan grande y tan redonda con las orejitas tan pequeñas que le es imposible y es el blanco de todas las burlas. Cara de Luna sólo quiere vivir tranquilo, sin que le molesten, pero ni siquiera en su casa puede hacerlo.
Un día, Cara de Luna decide que ya no quiere seguir siendo quien es y empieza a pensar en volar al cielo, en quitarse la vida y dispersarse, como un gas noble por el espacio, siempre solo y sin que nadie le moleste.
Pero ¿Cómo suicidarse?. Un tiro de escopeta no, no es tan fácil, como se le desvíe le vuela la cara pero le deja vivo. De pistola tampoco. Aun con la dificultad de encontrar una pistola, que seguro que no es tan difícil, puede quedarse tonto en vez de muerto. Una inyección podría matarle, pero también podría ser especialmente dolorosa. Una inyección suena bien de todos modos, pero ¿De qué?. Comer algo venenoso estaría bien. Pero una sobredois le haría vomitar y no le mataría. y una dosis muy pequeña le dejaría mal, pero no le mataría. Desde un cuarto piso te puedes salvar, o desde un noveno. Tampoco vale ahogarse en el mar ni cortarse las venas. Lo más fácl es sobrevivir a todo. Matarse no es fácil. El cuerpo humano es muy frágil cuando se le necesita vivo y muy fuerte cuando se le quiere muerto.
Cara de Luna entonces empieza a matarse poco a poco. Bebe mucho, fuma mucho, toma mucho el sol, deja de hacer ejercicio. Empieza a inflarse y a atontarse. Muere por dentro, pero sólo fisicamente, ya que psiquicamente nunca estuvo vivo. Cara de Luna engorda hasta explotar.
Incluso en el tanatorio se ríen de su aspecto de gran queso de bola.
Pobre cara de luna, que mala fue la vida con él. Como con todos, pero con él peor.
Catorce Roque
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido IV
Roque no tiene ni perro ni rabo, está harto de decírselo a todo el mundo, pero la gente insiste e que tiene un perro sin rabo. ¿De donde habrán sacado ese idea?. Tampoco sabe donde puede haber un carro ni conoce a Pablito. Además duda de que nadie clave un clavo en la cabeza de nadie, ya que sería muy peligroso.
Roque no está aburrido ni necesita desaburridor que le desaburra, por bien desaburrador que sea. Roque sólo quiere no volver a oir trabalenguas, ni escaleras ni mercaderías ni ascensores. Roque odia los trabalenguas. Son molestos y difíciles. Además no te dan ningún premio por resolverlos. ¿Qué sentido tiene?. ¿Para qué sirven los trabalenguas y los juegos de palabras?. No puedes jugar con las palabras. Ni siquiera puedes cogerlas. Las palabras corren libres. Corren liebres. A Roque le cae bien su vecino, Pablito, que no tiene ningún clavito en la cabeza. Pablito es mudo el pobre. No hay palabras para describir lo mudo que es. Ni siquiera gruñe. Pablito es silencioso como un ninja . Pablito no sólo no habla, sino que se mueve con tal armonía que no molesta ni al aire. Nada se mueve cuando Pablito está por ahí. Pablito siempre viste túnicas grandes, que no se adaptan al cuerpo, sino que le hacen parecer una campana. No viste ropa interior, sólo zapatillas de casa. Tampoco tiene pelo ni suda. Pablito es un chico que parece flotar por el mundo. Ni siquiera es un chico, es casi un mueble. En el colegio lo llaman cara de Luna. Pablito no sabe y nunca contesta. O quizá si sepa, pero no lo hace desde un punto de vista positivista. Pablito no cambia su expresión de asombro ni se ríe nunca, ni de su sombra, ni siquiera produce sombra. Pablito es casi transparente, casi un amigo imaginario de Roque. Sería tonto tener un amigo imaginario suicida. O quizá no sería tonto, pero sí una locura. Te puedes quedar sin amigo imaginario en cualquier momento.
Para muchos Jesús es un amigo imaginario. Para los niños ya no. Tienen muchos amigos imaginarios, empezando por esos de Facebook o tuenti, que te imaginas que son tus amigos pero en realidad no son nada, algunos ni contactos.
Quince. Microsueños
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido V
Dejad de pelear en mi habitación. no vale soñar a medias del cuento. No vale quedarse dormido. Maldita escritura automática. 20 minutos de sueño no le sientan mal a nadie. Ni siquiera a los que duermen mucho. No hay nada como exceso de sueño. Sí de sueño del de ganas de dormir, pero no eso de dormir mucho. Si duermes es que lo necesitas, no es como la comida o la bebida o el aire, que puedes forzarte. Alguien puede forzarse a dormir. Eso si sería fuerza de voluntad. Para los insomnes cada segundo de sueño es sagrado. Dormir solo por gula dormidera no es fácil. De hecho debe de ser imposible. Se necesitaría una mente simple. Dormir no es fácil, por los demonios. Dormir es morir por la noche. Dormir es el peor castigo. Ojalá no tuviéramos que hacerlo, ojalá que pudiéramos vivir nuestra vida sin obligarnos a estar ese ratito solo con nosotros mismos, sin perder la atención y tener sueños, casi siempre horribles, sobre el mundo en el que vivimos. Los micro sueños no valen para escribir. Hoy un chico ha traido una mochila pequeñísima y ha querido que se la examinase. Tenía un libro igual que su mochila. En realidad quería volar con alguna excusa para salir de ahí, pero le toca hacerse revisión. Malditos sueños que no se pueden controlar. Los microsueños son una tontería. Quiero quitarlos de su material. No se puede ¿Cómo que no.?
El robot ha hablado. Tu quieres . Tu muere . Por mi le lidero hasta la destrucción de la Tierra. Pero seguramente vuelva antes, así que no podré ir volando. Que las tarifas sean baratas. La ropa cuesta dinero alli. Claro, que estabas mucho lejos de lo que creía. Ahora en sueños se me ha parecido una gorda similar a Leslie Hall. Me ha mirado mal , pero como emocionada, y se ha ido de mi sueño. He pegado un temblor, uno de esos que usa el cuerpo para saber que tus extremidades no están muertas, que simplemente no se están moviendo o no están sintiendo algo. No sé que gracia le ve la gente a esto. No quiero sentarme en los sitios Sólo quiero llllllSólos
Dieciseis: Capítulo sin sentido
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido VI
No me des con tus raices en la cabeza. Dame con tu pecho firme. No me des puñetazos si no es con esos guantes blancos.
Sigue haciendo motor seleccioname. No me robes las ideas, no me sigas si no es para seguirme la corriente. Sois todos unos cabrones. Yo no sabía que esvieperestán. Vosotros sí lo sabíais. Yo buena es. No lo sabía.
Vosotros no teneis excusa ninguna. Quiero una canción que no huela mal. Me gustan las canciones que tienen mucho sabor y que huelan fuerte como sopas torradas o morcilla de burgos. Es la mejor morcilla. O quizá me equivoque de morcilla, pero es para comerla con pan. Claro que tambén lo es el ketchup y mucho no lo quieren tomar con pan, sino que lo toman con ... con pan, pero no en bocata, sino sobre el plato.
Diecisiete. Despierto.
Vuelvo a estar vivo. Soy el dios de Gabriel y de Cristina. Yo creo lo que aquí aparece y ellos me odian por crearles. No me extraña: les he creado desgraciados.
Dieciocho. Actos de terrorismo
Voy a fundar un grupo terrorista que se encargue de meter caracoles en los buzones de los altos dirigentes políticos.
Empezará pagando desayunos a jóvenes parejas que desayunan en un bar sin que se lo esperen.
Seguirá regalando sombreros por la calle y enseñando a hacer pajaritas de papel a los niños.
Terminarán alquilando una avioneta y bombardeando las calles de algún polígono industrial con poesías de poetas muertos.
Al final la poesía secreta les perseguirá hasta dar muerte a base de ingeniosos sonetos, como si fueran antiguos raperos. Votarán a Bríos antes de cada floritura y darán la estocada con rima asonante, para huir, finalmente, dando pasos de sangre caliente hacia la noche.
Diecinueve. Terror de verdad
El príncipe de los Payasos abre su paraguas para protegerse de la lluvia de brazos cercenados. Disfruta con el sonido de los dedos que pisa. Catacrick Catacrick. El día que se comió un saltamontes fue el mejor día de su vida. Le gusta dar un beso a los trenes de metro que han atropellado a alguien. El príncipe de los payasos no necesita llorar para mostrar su tristeza. Prefiere hacer llorar a los demás. Les mata y electrocuta sus cadáveres para poder volver a matarles y para seguir torturándoles. A algunos les mata hasta diez veces.
El príncipe de los payasos siempre deja a uno vivo para que le odie y se una a él. No mata sin dolor. El Príncipe de los Payasos mutila y recuerda a los mutilados que jamás recuperarán esa parte de su cuerpo. Les mata, pero no por piedad, sino para que sus familiares lo disfruten. Y él es el que más lo disfruta.
No le han dibujado así. Ni siquiera es malo. Sólo es caos y destrucción, como un agujero negro, como La Nada de La Historia Interminable.
El mal crece de él y sale de él y se alimenta de él y él de él y crece a su alrededor.
Veinte. Veinte pa casa Rumbero
Es difícil para un oso de peluche andar como en la Tv. Rumbero, el oso que nos ocupa, ni siquiera tiene sistema ciclomotor. Daría igual si lo tuviera: No tiene músculos para escalar y no llega a los picaportes de las puertas. Además, si llueve, dado que su epidermis no se regenera sola, se desgasta y terminaría con las tripas fuera. Pobre Rumbero, quiere escapar y no puede.
Aunque miento cuando digo que quiere escapar. Ni siquiera tiene cerebro y por tanto no tiene entendimiento. Así que no es que le de igual, es que ni siquiera puede planteárselo.
Tampoco sabría a donde ir. Total, no tiene casa ni amigos ni novia. Si nunca ha abierto la boca. ¿Cómo iba a abrirla si es de trapo?
21.Cosas que hacer con gastroenteritis.
Cambiar el título de los episodios por números por no estar seguro de como se escribe veintiuno.
Tener escalofríos
Tener mucho sueño
Llamar a Juan
Comer arroz blanco espartano
Descubrir que, de joven, eras muy impresionable.
22.Canica calle abajo.
Una canica rodaba calle abajo. Rodaba y pasaba por delante de establcecimientos y mercaderías y ascensores. Un señor la vió pasar y se preguntó de donde vino. No tardó en olvidarla. Se acordaría de ella meses después, sin razón aparente y se volvería a preguntar lo mismo. La canica rodaba indiferente a todo. La canica, como un planeta, como un oso de peluche, no tiene entendimiento. Un niño quiso cogerla pero su madre le agarró de la mano, indiferente a la canica, y no le dejó correr tras ella. No servirá de consuelo al niño ya que nunca lo sabrá, pero jamás habría llegado a cogerla, ya que la calle estaba muy empinada y la canica bajaba a toda velocidad.
Al final la canica se pararía en un charco. Se hundiría y dejaría salir sólo la “cabeza”. Allí reposaría hasta que el charco se secara, momento en el que un coche, también indiferente, como la madre del niño, a la canica, y a todo, ya que los coches también son, como las canicas o los osos de peluche aventureros, seres sin ser, o sea, que no son seres, sino objetos o cosas, momento en el que, decía, un coche pasaría por encima de ella y la rompería en mil pedazos, en pequeños cristales que quedarían esparcidos por el pequeño crater que originó el charco.
El niño no tardaría ni un mes en olvidar la canica. El anciano se olvidó pronto y sólo se acordaría por un momento, mucho más tarde. El único que se acordó de la canica fue el hombre que la empujó cuesta abajo dándole un golpecito con su hombro. Él seimpre se preguntaría quien puso esa canica ahí y si llegaría muy lejos. Y siempre deseó, su deseo se cumplió gracias a la suerte, que la canica no provocara ningún accidente.
Fue una pena, porque Sony la quería contratar para un anuncio de televisiones, ya que la canica había demostrado bajar muy bien por las cuestas y rodar como la que más. Ojalá la canica nunca se hubiera roto en mil pedazos esparcidos por el crater.
23.Gafas
Las gafas de Gabriel se empañan de lágrimas y de rencor. De lágrimas de pena y rabia y odio, de rencor como bilis, como comer cucarachas, pequeñas cucharadas de rencor que hacen doler el estómago y rompen cualquier esquema. Las gafas de Gabriel han visto lo mejor y lo peor de lo que ha visto gabriel. Testigo mudo de su vida, podrían hablar por horas y podrían hablar a gritos, como espejos que han llorado de vergüenza y espanto. Las gafas no lloran porque no pueden, no gritan poque no pueden, no se lanzan al vacío si no les ayudan, y cuando se han caido, no han llegado a romperse y dejar de ser, como una canica en un crater que ha formado un charco, o como un coche o un oso de peluche, que tampoco son. Las gafas tienen suerte de no ser, de no existir ni definirse. Gabriel no tiene esa suerte y quiere no ser más. Y quiere que Cristina deje de ser. La mataría si pudiera. La mataría si quisiera, pero no quiere ni puede. Maldito cobarde Gabriel.
24.Teclados
Un teclado no es testigo mudo, es testigo parlante. Ojos no tiene, pero dice más que nadie. un teclado es la conexión de nuestro cuerpo con el mundo y con lo que viene. El ordenador filtra lo que queremos y no queremos ver, por eso el mundo se ve bonito a través de la pantalla. El teclado tampoco es, pero es más que los demás, ya que, al menos, se comunica con otros, aunque sea sólo por terceros o cuartos. El teclado no sabe lo que dice ni dice lo que sabe, ya que no sabe nada, pero lo que dice es mucho y casi todo tonto. Salvo esas joyas, esas maravillas anónimas o no tan anónimas que escriben los buenos escritores, o al menos esos ecscritores a los que le sha sonado la flauta. Ojalá pudiéramos filtrar los teclados de basura para que sólo dijeran cosas inteligentes y bonitas.
25.Cómo escribir cuentos industriales
Agarra un objeto de tu alrededor y aplicale un verbo. La calculadora mola, el reloj obedece o mis pies llueven. Ahora sigue. Planteate porqué llora la calculadora o porque llueven los relojes y escribelo. La calculadora mola por sus colores brillantes y bien conjuntados, el reloj obedece a causa de su timidez y mis pies llueven en cachitos sobre la ciudad por darla algo de lo que hablar.
Ahora sigue el movimiento. Los verbos mueven el cotarro. Los relojes mueven las agujas obedeciendo al tiempo, pero este un día se rebela y decide no volver a moverse o moverse hacia atrás. Los pies llueven sobre la ciudad e impiden que yo vuelva a andar y tengo que buscarles por todos los tejados y volver a reunirles cagándome en todos los dioses.
Sigue con verbos hasta que no puedas más. El reloj salta y observa un señor. Si ves que no puedes seguir por donde estabas desvía la atención. Habla del señor y de sus andares ridículos o de como sonríe mientras mira el culo de unas muchachas que pasan cerca.
Vuelve luego si quieres al reloj o a los pies o a lo que sea o quedate con el señor o pasa a describir el culo de las muchachas y los avatares de las muchachas. No se te pide coherencia en un cuento industrial, no se te pide calidad ni cantidad, sólo rapidez, por eso son industriales.
26.
Así pues, Dios calculó todos los movimientos que haría todo aquello que dejase suelto, puso cada cosa en su sitio, le dio las propiedades necesarias para que llegara al puerto deseado y soltó todo, quitó la pausa. Y se despreocupó. Todo saldría a pedir de boca. Sabía que, millones de años más tarde, unos diminutos seres de un diminuto planeta de una diminuta región del espacio dirían hablar con él y ser sus portavoces. ¿A quién le importa un diminuto planeta de una diminuta región del espacio? Y aun más, ¿A quién le importan sus habitantes? No había más remedio que ponerles por aquello de crear el efecto mariposa que pretende crear.
¿Para qué haría esto Dios? ¿Por aburrimiento? No creo, es Dios. ¿Para fardar? ¿Para impresionar a una chica? ¿Por un favor? ¿Por una apuesta?
Nunca lo sabremos. Quizá la respuesta sea una idiotez supina, quizá sea un motivo filosófico trascendental, tan trascental que jamás podremos comprenderlos con nuestros pequeños cerebros. ¿Acaso tendría Dios que darnos explicaciones? ¿No es, he dicho ya, un ingeniero perfecto que sabe que su obra también lo es y que no necesita preocuparse por nada ni fijarse en qué sucede por dentro?
Dos. El ingeniero suicida
Así pues, Dios calculó todos los movimientos que haría todo aquello que dejase suelto, puso cada cosa en su sitio, le dio las propiedades necesarias para que llegara al puerto deseado, volvió a mirarse y vigilarse y disfrutó de sus últimos segundos de vida. Dios se modeló de tal modo que todo empezaría con una gran explosión en la que moriría para dar lugar a cientos de vidas, cien mil millones de ellas a su imagen y semejanza. Catorce mil millones de años después a un filósofo existencialista llamado Camus la idea le encantaría. Es una pena que fuera a salir ateo, porque se moriría de gusto. Kirkeegard es un imbécil. Ni siquiera sé si se escribe así.
Tres. El Verbo
En el principio creó Dios los cielos y la tierra. Y la tierra estaba desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas. La historia es de sobra conocida: Luz y tierra y agua y plantas y animales. Y el sexto día, el hombre.
Todo ser vivo ha de reproducirse y Dios se reprodujo en hombres a su imagen y semejanza. Sólo dos, hombre y mujer, como parte separada que sólo alcanzarían la madurez y la perfección juntándose. Como niños, más bien juguetes, capados y preparados para divertirse. Serían dioses, pequeños dioses, reyes de su ínsula que es la tierra. Pero para que no me superen, se dijo Dios, les pondré una fecha de caducidad. A partir de ahora, serán mortales. Y la mortalidad les quita el poder, por tanto, tampoco tendrán mi poder.
Además nacen con tabla rasa, sin conocer la naturaleza ni saber a que atenerse, sin saber que pueden hacer ni como. Así pues, el ser humano, más que mi hijo, es un clon imperfecto, un maniquí de Dios. Tan solo una figura de barro.
Así pues, otros dioses, otros como yo se apiadan de ellos, y tendré que tenerles lejos. Vigilaré para que ningún dios extraño, nadie que no sea yo, les hable, les libere de su condición de muñecos y les convierta en dioses que puedan querer vengarse de mi.
Pero el Extraño no entró en el paraiso con su forma normal, por la puerta grande, esperando un enfrentamiento cara a cara. El extraño es sibilino y entró por un pequeño agujero disfrazado de serpiente. Así se acercó al hombre para liberarle, para darle su derecho a ser dios, como todos los seres inteligentes de la creación.
Y así entonces vio que su plan no era perfecto. Los dos árboles que les darían vida y ciencia estaban demasiado alejados y Dios les atraparía. Tuvo que elegir uno solo.
El arbol de la vida les daría vida y poder infinitos. Serían como ellos, pero retrasados mentales. Podrían ser muy peligrosos. Mejor les daría de comer del arbol de la ciencia. El arbol de la ciencia les abriría la posibilidad de conocer. Pero sin poder. ¿Sería acaso mejor? Verían lo que podría ser y no es. El conocimiento es un arma de doble fila, ya que puede darles poder o puede desesperarles ante la posibilidad. El conocimiento no es sólo poder, también es conocimiento de la falta de poder.
Ciencia sea. Que sea lo que Dios quiera, si es que a este nivel ese dicho tiene algún sentido.
Y entonces Eva comió y comenzó a comprender. Y al segundo siguiente comprendió que comprendía. Y fue a buscar a Adán para que comprendiera, porque le quería, dado que el amor no es comprensible ni se modifica con razonamientos. Y Adan comprendió. Y entonces Dios quiso eliminarles antes de que se hicieran demasiado fuertes. Dios, el dios sol, envió una tormenta de plasma de su mano izquierda, a la que llamaría Sol. Pero el Extraño se adelantó y creó un campo magnético que protegería a la tierra de los ataques de la mano de Dios.
Y entonces Adán vio el hedor verde del ataque de la mano de Dios. Y lo llamó Aurora Boreal. Y decidió acabar con Dios para siempre. Entonces vio que el aire era frío y que el entorno era hostil. Y comprendió que moriría pronto. Entonces le dijo a Eva: "Hemos de procrear, pues tenemos que transformar nuestra vida caduca en una vida infinita a través de nuestros hijos para así poder vengarnos de Dios".
Y procrearon. Y mientras no podían fornicar, Adan y Eva estudiaron el mundo. Y se lo contaron todo a Caín y a Abel, sus primogénitos.
Entonces Dios decide evitar la procreación. A partir de entonces, sólo podrán procrear si son de sexos distintos. Y, si son hermanos tendrán problemas con sus hijos.
Pero aquello no era suficiente y siguió en su empeño y empezó a hablar a los hijos de Adán y de Eva a sus espaldas. Les dijo que él era bueno y que les diera el fruto que ganaran con el sudor de su frente. Y de Caín dijo que lo que le daba era malo y no lo quería. Y de Abel que lo que le daba era bueno. Y les enfrentó y les enfrentó. Abel se hizo arrogante y Caín envidioso. Hasta que un día Caín mata a Abel y huye.
-"Está hecho" dice Dios. "Jamás podrán reproducirse más."
Entonces Caín encuentra a un semejante. ¿Pero cómo?
Sólo lo sabe el diablo. Él ha copiado el diseño y ha puesto otros semejantes. Ahora podrán reproducirse y crecer.
Adán sabe lo de su hijo y se desespera. Entonces decide que la información que ha dado a sus hijos ha de dársela al resto de la humanidad. Y que el conocimiento ha de pasarse para poder construir un árbol de la vida, para ser todopoderosos y matar a Dios. Entonces inventa la escritura. Así podrá pasar la información contra Dios y quien sabe que más aplicaciones tendrá ese invento, ese poder pasar la información incluso sin estar presente.
Y Adan escribe y escribe contra Dios. Entonces Dios recluta a soldados. Pero no le sirve que den muerte a Adán, pues su idea podría reproducirse. Y comienza otro camino para acabar con los humanos.
Entre los dioses está prohibido jugar a ser Dios. El número de adoradores y su fervor hace más poderoso al dios que les ha creado. Satán se queja de Dios a los demás dioses y todos se enfrentan a él. Pero Dios ha roto el equilibrio. Ahora es más poderoso que los demás gracias a sus seguidores
¿Qué posibilidad tiene Adán de enfrentarse a él sin los demás Dioses? Por de pronto, sin Satán estaría muerto ya. Pero el campo magnético le ha liberado de su mano izquierda.
Miles de años más tarde, los hombres crearían un cerebro del tamaño de la tierra que les convertiría a cada uno en neuronas. Esa gran Biblioteca de Babel les conectaría a todos y los adanitas se llamarían transhumanistas y se conocerían y, al fin, se organizarían entre ellos. Leerían el cerebro humano cada vez con mayor precisión. Esto abriría un campo infinito de creación artística y científica. Una singularidad. Poco más tarde, una IA humana. Otra singularidad. La mejorarían, aumentarían y replicarían. La última singularidad sería cuando aprendieran a mejorar y escribir el cerebro. Entonces cada niño pequeño tendría todo el conocimiento de todas las areas del conocimiento. Y la producción científica crecería exponencialmente y cada generación sería mucho más inteligente que la anterior. Los humanos trascenderían y entonces llegarían a Dios. Entonces le matarían. Y alguien escribiría en una pared “Nietzsche tenía razón”. Y el ser humano será libre entonces y señor del universo. Y Conocerían a Satanás y este les abrazaría diciendoles “Ahora sois uno de nosotros, miles de nosotros”.
Tres. No hay Dios
No hay Dios ni nunca lo hubo. Esto no tiene sentido. Ningún sentido.
Cuatro. Dios soy yo.
Yo soy Dios, creador de lo que lees. Tu podrías ser Dios. Crea. Cree en ti. No creas en mi. No creas en ti. Crea en ti.
Cinco. Dios eres tu.
Tu eres Dios. Si tu no existieras yo no existiría. Todo gira a tui alrededor. No puedo ponerme en tu situación porque tu eres el creador y yo sólo parte de lo que ves. Soy una ilusión Soy un actor secundario. Actor secundario bobo. O ni eso. Probablemente un extra. Tu creas el mundo. Por eso, cuando algo te interesa aparece en todas partes, por eso, cuando piensas en alguien te lo encuentras, por eso cuando deseas algo pasa.Por eso crees la chorrada de que “Todo pasa por una razón”, por eso aun piensas que, si piensas algo con mucha fuerza, ocurre. Porque tu lo haces ocurrir. El mundo gira a tu alrededor. Tu lo haces girar. Por eso, cuando crees que no gira a tu alrededor deja de girar, porque tu lo haces dejar de girar. Una profecía auto cumplida funciona contigo, porque tu lo haces funcionar.
Seis. Nadie somos Dios
Cristina le dijo: Te creo una fuerte tentación.
A Gabriel le creaba una fuerte tentación.
Gabriel la creía una fuerte tentación.
Gabriel le dijo: Te creo una fuerte tentación.
Cristina daba importancia a la vida de Gabriel. Y se la quitaba con sus acciones y su indiferencia. Cristina era la sal de su vida.
Gabriel le dijo: Sal de mi vida.
Cristina no quería salir.
Gabriel insistió: Sal de mi vida: Sal de mi vida.
Cristina no le quería.
Gabriel rogó: Quierote. Quiereme.
Cristina no quiso quererle. Prefirió esconderse y ser cobarde y dejar pudrirlo todo. Luego lloraría. Que llore. Ella se lo ha buscado.
Cristina sería la diosa de Gabriel y no quiso serlo. Oh, diosa. Oh, diosa Odiosa.
Gabriel se desespera y carga con lo que puede.
Gabriel insulta: Cristina es Zorra
Gabriel esputa: Cristina es puta.
La mente de Gabriel se abotarga, se nubla. Gabriel ahora es estúpido. Su cerebro, que al fin y al cabo su cerebro es él, es tupido. Gabriel estúpido es tupido.
Va al psicólogo sin fe en la psicología, con fe en la magia, como el que va al cura. Ni psicólogo ni cura curan.
Gabriel ya no puede tener sexo. No le dura dura.
Gabriel atontado cambia de trabajo. Se hace jardinero de interior. Planta una planta en la planta 13 de un edificio de oficinas. Es mejor la muerte, pero no viene.
Gabriel se muere de querer y “se quiere de morir”.
Cristina no nos importa. Ella mata y a quien a fuego mata a fuego muere. Si pasa mal no pasa nada. Si no pasa bien no pasa nada. Acción y reacción, acto y consecuencia. Lo malo son los daños colaterales, los que no pintan nada en esa guerra, los que beben una pinta de hiel con tan mala pinta que una sola pinta les mataría. Y beben una pinta.
Gabriel agarra una cuchilla, pero se corta con cortarse. No quiere querer vivir, pero quiere querer. Pobre diablo.
Gabriel no sale de su asombro. Y ya no está a su sombra. Ya le gustaría que ella se encontrase entre el sol y él.
Gabriel podría volar, pero quiere sus alas. Podría brillar incluso en la obscuridad, pero quiere la luz que le da ella.
Gabriel ya no quiere volar. Quiere volarse, la tapa de los sesos o volarse una sobredosis. O volar sólo hacia abajo, volar hasta morir, hacerse uno con la tierra, expandirse, escapar de su cuerpo, reventar y manchar a los transeuntes con su interior y su pancreas y su estómago y su sangre.
Quiere mancharles y vengarse de que ellos le mancharan con sus miedos y su hipocresía y su cobardía y su dejadez. Gabriel sólo quiere redimensionarse en dos dimensiones. Total, la tercera sólo es un holograma borroso. Quiere volver a la realidad, a millones de kilómetros de distancia, donde se genera el holograma.
Gabriel quiere despertar de la pesadilla de sin-ella. Es una de esas cosas que parece que no pueden pasar, que no deben pasar. Gabriel quiere salir de esa realidad. Es una de esas cosas que uno sólo se imagina como “No me puede pasar a mi”. Y no se habitúa, no se lo cree, no le entra en la cabeza. No sale de su asombro ni saldrá jamás. Gabriel se ha torcido, ha cambiado. Ahora su alma es negra, es un desalmado de alma inútil. Gabriel ya no.
A Cristina se la ha llevado el viento, el viento se paró donde nunca pasa nada y dio nuevo aire a la relación. Entró como un tornado, puso más presión dentro que fuera y se llevó el tejado volando. Volando voy.Volando... nunca vuelvo.
Siete. No hay Dios sin Tries
-Y si no hay Dios, ¿Qué ha generado el universo?
-Y si hay Dios, ¿Qué ha generado a Dios?
-Ay Dios. Dios es divergente, no contingente.
-Tu eres divertido, no detergente.
-Que tonto. Ay, que gente.
-Tomatelo con calma. Ahora es importante que haya alma o no. Si hay alma, entonces nunca podremos simular a un ser humano. Si no lo hay, es cuestión de tiempo.
-Si no hay alma ¿como piensas?.
-Que chorrada.
-El alma está en el cerebro
-El alma no está.
-Lo dice Punset
-Es una expresión.
-¿Tu qué sabes?
-Ay señor. Si lees el libro es evidente
-No lo he leido.
-Ya
Ocho. El dios está en el gluten
El dios está en el gluten. Los celiacos están endemoniados y los alimentos sin gluten son pecado. Los que tienen gluten normalmente y se lo quitan son blasfemos
Nueve. Dios está entre los pucheros
Lo que pasa es que dios es un diablo de dos centímetros que quiere ser un blobel y no puedes encontrarlo, porque se esconde siempre al otro lado del puchero, como Clerion, el gran satélite fantasma que está al otro lado del sol y por eso no podemos detectarlo, porque no tiene suficiente gravedad como para marcar las órbitas de los demás planetas y porque siempre está al otro lado exacto del sol.
Este planeta existe igual que Dios igual que el duende.
Diez. Sin Dios
No hay necesidad de seguir hablando de Dios ni de Dioses. Nada nos obliga. Esta no es la edad media. Esta es la Edad Mierda. Todo está lleno de mierda, mierda física y mierda psíquica y mierda física y química.
La mierda ocurre y escurre, por eso siempre cae más a los de abajo.
Sin Dios no hay necesidad ni obligación. El capítulo once puede tratar de cualquier tema, de cualquier bobada. Nada nos obliga. No hay una moralidad ni un fin para nada y todo se hace absurdo.
Once. Café O´lait.
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido I
“Café Olé” es el nombre de la Croissantería en la plaza de la universidad.Está presidida por una gran televisión a la que se dirigen las miradas de muchos contertulios: De los que esperan, de los que están hartos de escuchar a su interlocutor, de los que están pensando, de los que ya no quieren pensar más, de los que no tienen nada que decir, de los que ya no quieren decir más...
Los que piensan, no pocas veces, terminan embobados mirando la tele. Los que no quieren pensar terminan pensando mientras miran a la tele. Como aparato es bueno, pero siempre está sintonizado en una emisora de música latina que cada día es peor, aunque siempre parece que ya no va a poder serlo más.
Doce. No hay quien se quede despierto
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido II
Los ojos se me cierran y mis manos escriben solas. No sé que quieren decir aquí. Es cosa suya. Todo este capítulo es cosa suya. No son muy inteligentes, pero tampoco son tontas: Se expresan muy bien cuando quieren, pero quizá el lenguaje escrito se les de algo peor. Así pues, si hay fallos es cosa suya. Yo me estoy durmiendo, son ellas las que no quiere que descansemos. Estoy amarrado a la tristeza, oyendo canciones tristes, la misma una y otra vez, dando cabezadas, resistiendo a la cama para no caerme al abismo y al rencor. “Te fuí a buscar, muerte ven. Y mis ojos no han cesado de gritar, Muerte ven.” No quiero dejar de oirla, prefiero que me llene la cabeza y no tener que pensar en mis demonios. Ahora hay un demonio peor, mucho más grande que el resto, un demonio que me atormenta cuando me acuesto. Un demonio que antes estaba de mi parte y me protegía. Ahora me odia y yo le odio. Ojalá desaparezca. Ojalá nunca hubiera existido. Mis manos ya no pueden hablar. El sueño es la petit morte. El orgasmo es vida. Lo malo de escribir con los ojos cerrados, dormido, lo malo de dejar que las manos escriban solas, es que luego hay que editar, luego hay que mirar a ver que se ha escrito. No siempre hay que corregir cosas. Pero no siempre los errores son errores de tipografía. A veces, las manos, deshinibidas, han contado cosas que debían haberse callado, que no pueden decirse, que no pueden abrirse para no hacerse vulnerable. Sin embargo, hacerse el fuerte es una señal clarísima de debilidad. El que es fuerte no tiene necesidad de hacérselo. El que se lo hace lo hace para evitar ataques. Cambia en cada caso, claro. Ojalá hubiera un método de detección. Ojalá los hombres fuéramos machinae animata y no simples organismos vivos y desordenados.
¡Brindemos por los traidores!. Brindemos por su traición, que nos ha hecho vivir, despertar de nuestro sueño, como quien despierta de su letargo cuando le arrojan al agua congelada del ártico. Brindemos por ellos y porque mueran quemados, apedreados. las calles están llenas de bandidos. Huyamos de las calles, refugiémonos en nuestros agujeros, en nuestras madrigueras. Subamos a ellas como si, en vez de ser agujeros excavados en la tierra, llenos de gusanos y topos y pobredumbre fueran torres de marfil desde la que que mirar al resto de la humanidad tomando un vino tinto, sentados en grandes sillones, al calor de la hoguera, con pantuflas y un periódico. Una estancia de techo invisible por alto, con alfombras de piel arrancada a animales todavía vivos
Peor que el olvido. Queremos ser olvidados. Queremos vivir planamente y morir plenamente. Según los cristianos, algunos, no hay cielo e infierno, sino cielo y muerte. Quiero esa muerte, me gusta más que el cielo. La vida eterna es el peor de los castigos. No quiero estar con el mundo, quiero mirarles desde mi torre, una torre estratosférica desde la que ni siquiera verlos, desde la que reirse de la locura humana y mirar a las estrellas o cogerlas con las manos y usarlas para decorar la habitación. Una torre tan alta que tapa la luna y se choca con ella y desde la que puedes arrancar un cacho de ella para ponerla entre dos panes y hacer un bocata de luna.
Trece: Cara de luna
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido III
Cara de Luna es un chico calvo, con la cara tan redonda que todos le llaman cara de Luna. No tiene barba ni bigote ni apenas rasgos. Es gordo, de familia problemática. No tiene hermanos y sus padres no le quieren. Sus compañeros de clase se meten con él. Hasta el profesor lo hace. Pero es sólo por su aspecto físico, él no hace nada. Literalmente nada. Prefiere estar agazapado, escondido. Quiere pasar desapercibido. No quiere ser estrella del rock ni director de banco, quiere hacer algo anodino, fabricar algo, algo aburrido como cucharas correctas, ni muy buenas ni muy malas, o cajas de cartón para guardar clavos del siete.
Pero su cara es tan brillante, es tan pálido y tiene una cabeza tan grande y tan redonda con las orejitas tan pequeñas que le es imposible y es el blanco de todas las burlas. Cara de Luna sólo quiere vivir tranquilo, sin que le molesten, pero ni siquiera en su casa puede hacerlo.
Un día, Cara de Luna decide que ya no quiere seguir siendo quien es y empieza a pensar en volar al cielo, en quitarse la vida y dispersarse, como un gas noble por el espacio, siempre solo y sin que nadie le moleste.
Pero ¿Cómo suicidarse?. Un tiro de escopeta no, no es tan fácil, como se le desvíe le vuela la cara pero le deja vivo. De pistola tampoco. Aun con la dificultad de encontrar una pistola, que seguro que no es tan difícil, puede quedarse tonto en vez de muerto. Una inyección podría matarle, pero también podría ser especialmente dolorosa. Una inyección suena bien de todos modos, pero ¿De qué?. Comer algo venenoso estaría bien. Pero una sobredois le haría vomitar y no le mataría. y una dosis muy pequeña le dejaría mal, pero no le mataría. Desde un cuarto piso te puedes salvar, o desde un noveno. Tampoco vale ahogarse en el mar ni cortarse las venas. Lo más fácl es sobrevivir a todo. Matarse no es fácil. El cuerpo humano es muy frágil cuando se le necesita vivo y muy fuerte cuando se le quiere muerto.
Cara de Luna entonces empieza a matarse poco a poco. Bebe mucho, fuma mucho, toma mucho el sol, deja de hacer ejercicio. Empieza a inflarse y a atontarse. Muere por dentro, pero sólo fisicamente, ya que psiquicamente nunca estuvo vivo. Cara de Luna engorda hasta explotar.
Incluso en el tanatorio se ríen de su aspecto de gran queso de bola.
Pobre cara de luna, que mala fue la vida con él. Como con todos, pero con él peor.
Catorce Roque
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido IV
Roque no tiene ni perro ni rabo, está harto de decírselo a todo el mundo, pero la gente insiste e que tiene un perro sin rabo. ¿De donde habrán sacado ese idea?. Tampoco sabe donde puede haber un carro ni conoce a Pablito. Además duda de que nadie clave un clavo en la cabeza de nadie, ya que sería muy peligroso.
Roque no está aburrido ni necesita desaburridor que le desaburra, por bien desaburrador que sea. Roque sólo quiere no volver a oir trabalenguas, ni escaleras ni mercaderías ni ascensores. Roque odia los trabalenguas. Son molestos y difíciles. Además no te dan ningún premio por resolverlos. ¿Qué sentido tiene?. ¿Para qué sirven los trabalenguas y los juegos de palabras?. No puedes jugar con las palabras. Ni siquiera puedes cogerlas. Las palabras corren libres. Corren liebres. A Roque le cae bien su vecino, Pablito, que no tiene ningún clavito en la cabeza. Pablito es mudo el pobre. No hay palabras para describir lo mudo que es. Ni siquiera gruñe. Pablito es silencioso como un ninja . Pablito no sólo no habla, sino que se mueve con tal armonía que no molesta ni al aire. Nada se mueve cuando Pablito está por ahí. Pablito siempre viste túnicas grandes, que no se adaptan al cuerpo, sino que le hacen parecer una campana. No viste ropa interior, sólo zapatillas de casa. Tampoco tiene pelo ni suda. Pablito es un chico que parece flotar por el mundo. Ni siquiera es un chico, es casi un mueble. En el colegio lo llaman cara de Luna. Pablito no sabe y nunca contesta. O quizá si sepa, pero no lo hace desde un punto de vista positivista. Pablito no cambia su expresión de asombro ni se ríe nunca, ni de su sombra, ni siquiera produce sombra. Pablito es casi transparente, casi un amigo imaginario de Roque. Sería tonto tener un amigo imaginario suicida. O quizá no sería tonto, pero sí una locura. Te puedes quedar sin amigo imaginario en cualquier momento.
Para muchos Jesús es un amigo imaginario. Para los niños ya no. Tienen muchos amigos imaginarios, empezando por esos de Facebook o tuenti, que te imaginas que son tus amigos pero en realidad no son nada, algunos ni contactos.
Quince. Microsueños
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido V
Dejad de pelear en mi habitación. no vale soñar a medias del cuento. No vale quedarse dormido. Maldita escritura automática. 20 minutos de sueño no le sientan mal a nadie. Ni siquiera a los que duermen mucho. No hay nada como exceso de sueño. Sí de sueño del de ganas de dormir, pero no eso de dormir mucho. Si duermes es que lo necesitas, no es como la comida o la bebida o el aire, que puedes forzarte. Alguien puede forzarse a dormir. Eso si sería fuerza de voluntad. Para los insomnes cada segundo de sueño es sagrado. Dormir solo por gula dormidera no es fácil. De hecho debe de ser imposible. Se necesitaría una mente simple. Dormir no es fácil, por los demonios. Dormir es morir por la noche. Dormir es el peor castigo. Ojalá no tuviéramos que hacerlo, ojalá que pudiéramos vivir nuestra vida sin obligarnos a estar ese ratito solo con nosotros mismos, sin perder la atención y tener sueños, casi siempre horribles, sobre el mundo en el que vivimos. Los micro sueños no valen para escribir. Hoy un chico ha traido una mochila pequeñísima y ha querido que se la examinase. Tenía un libro igual que su mochila. En realidad quería volar con alguna excusa para salir de ahí, pero le toca hacerse revisión. Malditos sueños que no se pueden controlar. Los microsueños son una tontería. Quiero quitarlos de su material. No se puede ¿Cómo que no.?
El robot ha hablado. Tu quieres . Tu muere . Por mi le lidero hasta la destrucción de la Tierra. Pero seguramente vuelva antes, así que no podré ir volando. Que las tarifas sean baratas. La ropa cuesta dinero alli. Claro, que estabas mucho lejos de lo que creía. Ahora en sueños se me ha parecido una gorda similar a Leslie Hall. Me ha mirado mal , pero como emocionada, y se ha ido de mi sueño. He pegado un temblor, uno de esos que usa el cuerpo para saber que tus extremidades no están muertas, que simplemente no se están moviendo o no están sintiendo algo. No sé que gracia le ve la gente a esto. No quiero sentarme en los sitios Sólo quiero llllllSólos
Dieciseis: Capítulo sin sentido
Capítulo escrito mientras me quedaba dormido VI
No me des con tus raices en la cabeza. Dame con tu pecho firme. No me des puñetazos si no es con esos guantes blancos.
Sigue haciendo motor seleccioname. No me robes las ideas, no me sigas si no es para seguirme la corriente. Sois todos unos cabrones. Yo no sabía que esvieperestán. Vosotros sí lo sabíais. Yo buena es. No lo sabía.
Vosotros no teneis excusa ninguna. Quiero una canción que no huela mal. Me gustan las canciones que tienen mucho sabor y que huelan fuerte como sopas torradas o morcilla de burgos. Es la mejor morcilla. O quizá me equivoque de morcilla, pero es para comerla con pan. Claro que tambén lo es el ketchup y mucho no lo quieren tomar con pan, sino que lo toman con ... con pan, pero no en bocata, sino sobre el plato.
Diecisiete. Despierto.
Vuelvo a estar vivo. Soy el dios de Gabriel y de Cristina. Yo creo lo que aquí aparece y ellos me odian por crearles. No me extraña: les he creado desgraciados.
Dieciocho. Actos de terrorismo
Voy a fundar un grupo terrorista que se encargue de meter caracoles en los buzones de los altos dirigentes políticos.
Empezará pagando desayunos a jóvenes parejas que desayunan en un bar sin que se lo esperen.
Seguirá regalando sombreros por la calle y enseñando a hacer pajaritas de papel a los niños.
Terminarán alquilando una avioneta y bombardeando las calles de algún polígono industrial con poesías de poetas muertos.
Al final la poesía secreta les perseguirá hasta dar muerte a base de ingeniosos sonetos, como si fueran antiguos raperos. Votarán a Bríos antes de cada floritura y darán la estocada con rima asonante, para huir, finalmente, dando pasos de sangre caliente hacia la noche.
Diecinueve. Terror de verdad
El príncipe de los Payasos abre su paraguas para protegerse de la lluvia de brazos cercenados. Disfruta con el sonido de los dedos que pisa. Catacrick Catacrick. El día que se comió un saltamontes fue el mejor día de su vida. Le gusta dar un beso a los trenes de metro que han atropellado a alguien. El príncipe de los payasos no necesita llorar para mostrar su tristeza. Prefiere hacer llorar a los demás. Les mata y electrocuta sus cadáveres para poder volver a matarles y para seguir torturándoles. A algunos les mata hasta diez veces.
El príncipe de los payasos siempre deja a uno vivo para que le odie y se una a él. No mata sin dolor. El Príncipe de los Payasos mutila y recuerda a los mutilados que jamás recuperarán esa parte de su cuerpo. Les mata, pero no por piedad, sino para que sus familiares lo disfruten. Y él es el que más lo disfruta.
No le han dibujado así. Ni siquiera es malo. Sólo es caos y destrucción, como un agujero negro, como La Nada de La Historia Interminable.
El mal crece de él y sale de él y se alimenta de él y él de él y crece a su alrededor.
Veinte. Veinte pa casa Rumbero
Es difícil para un oso de peluche andar como en la Tv. Rumbero, el oso que nos ocupa, ni siquiera tiene sistema ciclomotor. Daría igual si lo tuviera: No tiene músculos para escalar y no llega a los picaportes de las puertas. Además, si llueve, dado que su epidermis no se regenera sola, se desgasta y terminaría con las tripas fuera. Pobre Rumbero, quiere escapar y no puede.
Aunque miento cuando digo que quiere escapar. Ni siquiera tiene cerebro y por tanto no tiene entendimiento. Así que no es que le de igual, es que ni siquiera puede planteárselo.
Tampoco sabría a donde ir. Total, no tiene casa ni amigos ni novia. Si nunca ha abierto la boca. ¿Cómo iba a abrirla si es de trapo?
21.Cosas que hacer con gastroenteritis.
Cambiar el título de los episodios por números por no estar seguro de como se escribe veintiuno.
Tener escalofríos
Tener mucho sueño
Llamar a Juan
Comer arroz blanco espartano
Descubrir que, de joven, eras muy impresionable.
22.Canica calle abajo.
Una canica rodaba calle abajo. Rodaba y pasaba por delante de establcecimientos y mercaderías y ascensores. Un señor la vió pasar y se preguntó de donde vino. No tardó en olvidarla. Se acordaría de ella meses después, sin razón aparente y se volvería a preguntar lo mismo. La canica rodaba indiferente a todo. La canica, como un planeta, como un oso de peluche, no tiene entendimiento. Un niño quiso cogerla pero su madre le agarró de la mano, indiferente a la canica, y no le dejó correr tras ella. No servirá de consuelo al niño ya que nunca lo sabrá, pero jamás habría llegado a cogerla, ya que la calle estaba muy empinada y la canica bajaba a toda velocidad.
Al final la canica se pararía en un charco. Se hundiría y dejaría salir sólo la “cabeza”. Allí reposaría hasta que el charco se secara, momento en el que un coche, también indiferente, como la madre del niño, a la canica, y a todo, ya que los coches también son, como las canicas o los osos de peluche aventureros, seres sin ser, o sea, que no son seres, sino objetos o cosas, momento en el que, decía, un coche pasaría por encima de ella y la rompería en mil pedazos, en pequeños cristales que quedarían esparcidos por el pequeño crater que originó el charco.
El niño no tardaría ni un mes en olvidar la canica. El anciano se olvidó pronto y sólo se acordaría por un momento, mucho más tarde. El único que se acordó de la canica fue el hombre que la empujó cuesta abajo dándole un golpecito con su hombro. Él seimpre se preguntaría quien puso esa canica ahí y si llegaría muy lejos. Y siempre deseó, su deseo se cumplió gracias a la suerte, que la canica no provocara ningún accidente.
Fue una pena, porque Sony la quería contratar para un anuncio de televisiones, ya que la canica había demostrado bajar muy bien por las cuestas y rodar como la que más. Ojalá la canica nunca se hubiera roto en mil pedazos esparcidos por el crater.
23.Gafas
Las gafas de Gabriel se empañan de lágrimas y de rencor. De lágrimas de pena y rabia y odio, de rencor como bilis, como comer cucarachas, pequeñas cucharadas de rencor que hacen doler el estómago y rompen cualquier esquema. Las gafas de Gabriel han visto lo mejor y lo peor de lo que ha visto gabriel. Testigo mudo de su vida, podrían hablar por horas y podrían hablar a gritos, como espejos que han llorado de vergüenza y espanto. Las gafas no lloran porque no pueden, no gritan poque no pueden, no se lanzan al vacío si no les ayudan, y cuando se han caido, no han llegado a romperse y dejar de ser, como una canica en un crater que ha formado un charco, o como un coche o un oso de peluche, que tampoco son. Las gafas tienen suerte de no ser, de no existir ni definirse. Gabriel no tiene esa suerte y quiere no ser más. Y quiere que Cristina deje de ser. La mataría si pudiera. La mataría si quisiera, pero no quiere ni puede. Maldito cobarde Gabriel.
24.Teclados
Un teclado no es testigo mudo, es testigo parlante. Ojos no tiene, pero dice más que nadie. un teclado es la conexión de nuestro cuerpo con el mundo y con lo que viene. El ordenador filtra lo que queremos y no queremos ver, por eso el mundo se ve bonito a través de la pantalla. El teclado tampoco es, pero es más que los demás, ya que, al menos, se comunica con otros, aunque sea sólo por terceros o cuartos. El teclado no sabe lo que dice ni dice lo que sabe, ya que no sabe nada, pero lo que dice es mucho y casi todo tonto. Salvo esas joyas, esas maravillas anónimas o no tan anónimas que escriben los buenos escritores, o al menos esos ecscritores a los que le sha sonado la flauta. Ojalá pudiéramos filtrar los teclados de basura para que sólo dijeran cosas inteligentes y bonitas.
25.Cómo escribir cuentos industriales
Agarra un objeto de tu alrededor y aplicale un verbo. La calculadora mola, el reloj obedece o mis pies llueven. Ahora sigue. Planteate porqué llora la calculadora o porque llueven los relojes y escribelo. La calculadora mola por sus colores brillantes y bien conjuntados, el reloj obedece a causa de su timidez y mis pies llueven en cachitos sobre la ciudad por darla algo de lo que hablar.
Ahora sigue el movimiento. Los verbos mueven el cotarro. Los relojes mueven las agujas obedeciendo al tiempo, pero este un día se rebela y decide no volver a moverse o moverse hacia atrás. Los pies llueven sobre la ciudad e impiden que yo vuelva a andar y tengo que buscarles por todos los tejados y volver a reunirles cagándome en todos los dioses.
Sigue con verbos hasta que no puedas más. El reloj salta y observa un señor. Si ves que no puedes seguir por donde estabas desvía la atención. Habla del señor y de sus andares ridículos o de como sonríe mientras mira el culo de unas muchachas que pasan cerca.
Vuelve luego si quieres al reloj o a los pies o a lo que sea o quedate con el señor o pasa a describir el culo de las muchachas y los avatares de las muchachas. No se te pide coherencia en un cuento industrial, no se te pide calidad ni cantidad, sólo rapidez, por eso son industriales.
26.
Fable III y enfermedad
Mañana me voy a los MTV EMA. Estos días estoy enfermo. En no mucho recibo el Fable III.
Así pues, paso de las 50.000 palabras. Prefiero dedicar tiempo a jugar que a escribir. Y el tiempo que dedique a escribir prefiero dedicarlo a escribir algo más pausado y que me guste. A terminar, al menos, los dos cuentos largos que tengo a medio escribir. O a escribir cuentos cortos. Pero consentidos.
Así pues, paso de las 50.000 palabras. Prefiero dedicar tiempo a jugar que a escribir. Y el tiempo que dedique a escribir prefiero dedicarlo a escribir algo más pausado y que me guste. A terminar, al menos, los dos cuentos largos que tengo a medio escribir. O a escribir cuentos cortos. Pero consentidos.
¿Quéeeeeeeeeeeeee?
"We’re happy to announce that Ask.com has entered into an agreement with MerchantCircle to keep Bloglines up and running! That means your news feeds will remain available (with your same password) indefinitely."
Es como si mi mujer me dice que me deja y, años después, cuando ya tengo la vida hecha otra vez, me dice que quiere volver conmigo.
Menuda época de cambios... Pero me quedo con lo nuevo. En casi todo. Apenas veré un par de blogs con bloglines, los que tienen mucha carga gráfica.
Sabiduría
-¿Cómo qué no está buena? El otro día dijiste que te la querías tirar
-Eso no significa nada.
-¿Cómo qué no? si te la quieres tirar es porque está buena
-No tiene porqué: Yo estoy muy bueno y conmigo no se quiere acostar nadie
-Eso no significa nada.
-¿Cómo qué no? si te la quieres tirar es porque está buena
-No tiene porqué: Yo estoy muy bueno y conmigo no se quiere acostar nadie
04 noviembre 2010
Fragmento
Dieciocho. Actos de terrorismo
Voy a fundar un grupo terrorista que se encargue de meter caracoles en los buzones de los altos dirigentes políticos.
Empezará pagando desayunos a jóvenes parejas que desayunan en un bar sin que se lo esperen.
Seguirá regalando sombreros por la calle y enseñando a hacer pajaritas de papel a los niños.
Terminarán alquilando una avioneta y bombardeando las calles de algún polígono industrial con poesías de poetas muertos.
Al final la poesía secreta les perseguirá hasta dar muerte a base de ingeniosos sonetos, como si fueran antiguos raperos. Votarán a Bríos antes de cada floritura y darán la estocada con rima asonante, para huir dando pasos de sangre caliente hacia la noche.
Voy a fundar un grupo terrorista que se encargue de meter caracoles en los buzones de los altos dirigentes políticos.
Empezará pagando desayunos a jóvenes parejas que desayunan en un bar sin que se lo esperen.
Seguirá regalando sombreros por la calle y enseñando a hacer pajaritas de papel a los niños.
Terminarán alquilando una avioneta y bombardeando las calles de algún polígono industrial con poesías de poetas muertos.
Al final la poesía secreta les perseguirá hasta dar muerte a base de ingeniosos sonetos, como si fueran antiguos raperos. Votarán a Bríos antes de cada floritura y darán la estocada con rima asonante, para huir dando pasos de sangre caliente hacia la noche.
03 noviembre 2010
02 noviembre 2010
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